Y ESTO ES UN SPLEEN....

Y pronto han empezado mis amigos de FB a preguntar qué es un Spleen y que es un Flanêur. ¡ Ahí va ¡ Al Spleen no le duelen prendas. Las suelta a la primera. Tiene poco, muy poco pudor. El Spleen es un flanêur que no se corta. Camina con la cabeza y nunca con los pies. Walter Benjamin, el alemán que murió de su mano en Port Bou, huyendo de la negrura nazi, consagró esa palabra tan bella y tan fuerte a la vez: flanêur, que luego llegaría Edmund White y la pondría de moda. El Spleen sale a la calle y mira, y se ríe, y llora y siempre vuelve a su isla embriagado de la calle, bebiendo a sorbos lo que ve, vomitando la hartura de la mediocridad. Y lo suelta, con onanismo caligráfico. Ve a tres macarras, estudiantes repetidores en un cajero amenazando al “puto rumano” que no les deja dormir con el acordeón. Sic. Se busca la vida tocando unas piezas y a estos macarras les da por decirle puto. Ellos que sangran a sus padres repitiendo cursos sin ayuda del Almax….El Spleen sale a la calle y oye decir que va a nevar, que ya está nevando, que no debe nevar, que Madrid es un infierno nevando. Si no hablan de la nieve, hablan de fútbol, de la Aguirre, la Botella o el camión de la basura. Siempre hablan de algo, nunca de ellos mismos. El Spleen corre a su casa, abre el Word y escupe, escupe machacando las teclas como si de un lieder alemán se tratara, con mesura, con hondura, con tristeza. Pobre Spleen, pobre flanêur. Ya está dicho qué son esas palabrotas tan extrañas, escupitajos en la cara , que decía Miller en su Sexus, Nexus, Plexus….Y Baudelaire, embriagado de la gente y harto , muy harto de vanidad….Por aquí pasará la jaculatoria y el escupitajo, como pasará la flor en el estiércol y el brillante en el basurero….Todo, sin pudor.