Una joven sostiene la llama encendida en Grecia y mira a un futuro incierto.

Esta chica de 17 años, Amelia Hempleman-Adams, desde el “London Eye” sostiene la llama olímpica, la que llegó simbólicamente de Gracia para las Olimpiadas. La vieja Hélade que tirita por la tormenta de las altas tierras europeas, las bárbaras civilizaciones que hicieron del dinero una religión. ¡ Lutero, Carvino, Zuinglio ! Aquí, en el Mediterráneo, los dioses son más cálidos y lograron quitarle fuerza al Dios judío para hacer un Dios de ágape y de amor. ( pendiente esta conversación, amigo Adrián)   Al fondo, el Támesis, ese rio en que Conrad se embarcó para ir al corazon de las tinieblas. Gabarras en el Támesis, un espléndido sol en un cielo infinito, pocas veces visto en Londres. Al fondo , el Lambeth Bridge y esos predios de Elefant, por Southwork, los barrios del Londres de Shakespeare. Esbelto, el Big Ben , Westminster, al que ahora quieren cambiar el nombre por el de la Reina con motivo de su jubileo. Auteética tonteria. Ya tienen muchos memoriales Queen Elisabeth como para cambiarle el nombre esta joya.

Pero la cosa va más allá. Ha habido criticas sobre la seguridad de esta chica al subirse con la antorcha allá. ¡ Si al os jovenes les quitamos la aventura,c uando tienen la Historia en sus manos, no sabremos qué dejarle, sino miedo y miseria !

Un elogio a la elegancia del librero de viejo

La fotografía es de la rivera del Sena. Son los libreros de viejo que se faanan en mostrarnos sus fondos. Hoy quiero hacer un elogio de ellos. Disfruto de lo lindo perdido entre las joyas que esconden sus anaqueles. Saben de todo lo que les preguntes y nunca te darán gato por liebre. Deben de ser una especie protegida. Si alguien quiere encontrar algo que valga la pena, pregúntele a su librero de viejo. Todos deberíemos de tener nuestro librero de viejo, como el que tiene un médico de cabecera, un peluquero o un odontólogo. Ellos saben distinguir en dónde está el caviar y en dónde está la simple comida basura. El olor penetrante de las librerías se nos agarra a la memoria. Me gusta ser un flaneur en estos rincones. En París, junto a Notre Dame, la Sakespeare&Cook . En Lisboa tienen nombre propio. Son los alfarabistas.  y los encuentras en la Alfama, el Barrio Alto, o el Chiado, En Madrid, no solo en la cuesta Moyano, tambien en las perdidas librerias del Madrid de los Austrias. En Londres, junto a la estación de metro de Leichester Sq, en Cecil Court. En Roma, por la Plaza de la Republica pero tambien en las callejuelas que dan al Trastevere, no lejos del  Palacio Farnese. He disfrutado en todas ellas. En Berlin aun quedan rincones junto a Alexander Platz. No digamos Buenos Aires, la meca del libro de viejo. En León he descubierto auténticas joyas, en Toledo, junto a la catedral, en Santiago de Compostela en una de aquellas calles que dan al Obradorio. En Sevilla en Santa Cruz y en Málaga junto al paseo de Larios. Hoy queria hacer un elogio de la elegancia de los libreros de viejo.

"Amor, ira y locura" la trilogia de Marie Vieux-Chauvet. el vendaval del miedo.

Fin de semana con la lectura de la trilogía “Amor, ira y locura”, tres novelas cortas escritas con sangre y lágrimas desde la historia de Haití. El miedo es capaz de destruir el amor, la familia, la poesía. El día que desaparezca el miedo se podrán escribir grandes obras; mientras no es posible. Lo decía Faulkner. Uno de los protagonistas de la tercera novela dice: “Para escribir hace falta derramar la propia sangre gota a gota. Me abrí las venas y mojé en vano la pluma en mi sangre. …Como Villon, como Baudelaire, como Rimbaud…”. Sangre y miedo y una radiografía del miedo en Hití. Amor, ira y locura fue una de las primeras obras literarias que denunció la brutalidad del régimen del terror impuesto por el dictador François Duvalier en los años sesenta del siglo pasado en Haití. Los personajes de Vieux-Chauvet viven con miedo de sus líderes políticos y de los líderes de su comunidad, y en último término de sus vecinos y amigos. Las tres historias retratan la sociedad empobrecida, ambientalmente devastada, caótica y violenta en que se había convertido el país caribeño a mediados de los años sesenta.

Marie Vieux-Chauvet, nació en 1916 en el seno de una familia de la burguesía acomodada perteneciente a los milat o mulatto, grupo relativamente pequeño resultado de la mezcla entre africanos y europeos. Su padre era un político y senador haitiniano y su madre una emigrante judía de las Islas Vírgenes. Hasta la llegada al poder de Duvalier y desde la Revolución Haitiana de 1804, esta élite había conservado buena parte del poder político y la riqueza del país.

La primera historia, Amor, está ambientada en los últimos años de la ocupación norteamericana (1915-1934) de la islaEn Ira, la segunda historia, una familia de clase media descubre una mañana, que un grupo de hombres con uniforme negro—aunque el narrador no lo explicita, todo indica que se trata de los tontons macoutes—están plantando estacas alrededor de su casa para quedarse con sus tierras. A partir de aquel momento, el deseo de la familia por recuperar lo que le pertenece, llevará a algunos de sus miembros a cometer una serie de actos que contaminarán el buen clima que había existido entre ellos hasta entonces.Locura narra los últimos días de la vida de cuatro poetas a quienes el hambre y el alcohol supuestamente les ha robado la cordura, que viven encerrados en casa de uno de ellos, de donde no osan salir por temor a encontrarse cara a cara con lo que en su imaginación parecen ser diablos.

Marie Vieux-Chauvet no se limita a demonizar en su libro a los integrantes de un régimen de terror que ha acabado con los privilegios de la clase acomodada a la que ella misma pertenece, sino que pone de manifiesto que el mal se ha extendido por todos los estratos de la sociedad haitiana y se interroga sobre cuál podría ser su origen. ¿ Chauvet escribió Amor, ira y locura cuatro años después de que el dictador Duvalier se autoproclamara presidente vitalicio del país.  Cuando Gallimard publicó Amor, ira y locura en 1968 en Francia, François Duvalier “Papa Doc” llevaba ejerciendo el cargo de Presidente de Haití desde 1957. Poco tiempo después de la llegada a la isla de algunos centenares de ejemplares de Amor, ira y locura, Pierre Chauvet, marido de la escritora, fue alertado en Nueva York por el embajador de Haití de que Duvalier había leído el libro y que estaba furioso. En los años anteriores, dos sobrinos de Marie Vieux-Chauvet habían sido asesinados y otro había desaparecido sin dejar rastro, por lo que Pierre Chauvet presionó a su mujer para que ordenara a Gallimard la completa retirada del libro. A principios de octubre, Marie, de viaje en Nueva York, envió el siguiente telegrama a la editorial: “Retirar la publicación. Leer la carta”. La editorial francesa paró la venta de la obra aunque el marido de la escritora quiso ir más allá. Mandó destruir todos los ejemplares ya distribuidos en la isla, sin saber que con aquel gesto estaba sembrando el germen del divorcio de la pareja, que tendría lugar sólo dos años después. Marie Vieux-Chauvet nunca regresó a su país y moriría en Nueva York en 1973. A partir de ese momento, y hasta la reedición de la novela en Francia en 2005 a cargo de la editorial Emina Soley/Maisonneuve et Larose—, Gallimard había cedido los derechos a la familia en 1991—la novela había circulado únicamente en forma de samizdats (fotocopias y ediciones piratas) en las librerías haitianas y en las universidades norteamericanas y canadienses. Amor, ira y locura se ha publicado también recientemente en inglés.

Una ola que se convierte en un entrañable "Hola !

Hay "Olas" sin "h" y "Holas" con "h". Aquellas nacen en lo profundo del mar y acarician el semblante, azotan el rostro y refrescan la mirada; llevan y traen a la orilla, hunden y levantan. Entre sus picos y sus caídas , durante el sueño, uno se cree, reconocido alborotado, mecido, azotado, golpeado, sacudido por ellas. Pablo Neruda cantaba a las olas y al mar:

"Oh, mar. Entraremos en ti, 

cortaremos las olas 

con cuchillo de fuego, 

saltaremos la espuma, 

cantando 

nos hundiremos 

hasta tocar el fondo 

de tus entrañas, 

(...)

Pero eso será cuando 

los hombres 

hayamos arreglado

nuestro problema, 

el grande,

el gran problema. 

Todo lo arreglaremos 

poco a poco:

te obligaremos, mar,

te obligaremos, tierra, 

a hacer milagros, 

porque en nosotros mismos, 

en la lucha, 

está el pez,  está el pan, 

está el milagro.

Y hay otros "Holas" con "h"

Los que alivian y recogen amarras y abren las venas para que haya comunión y amistad. Son los saludos de las almas que hacen de un "Hola" la más asombrosa llave a los adentros, que conduce a la bodega interior, al mundo infinito que se atisba en los ojos y en la sonrisa

Una ola del mar es un hola abierto en la playa. Cuando las olas embisten con un hola se estremece el alma, tiembla el cuerpo y los ojos lloran.

El fantasma de Fugger,el banquero de Carlos I. Comparecencias en el Parlamento de los Banqueros de la democracia

Los banqueros arruinaron la España Imperial de Felipe II, monarca taciturno, enclaustrado entre rezos en el mastodóntico Escorial, absurda construcción en tiempos de hambruna. Y lo hacía cuando ya no le quedaba más camino que encomendarse a Dios, después de haber dejado las arcas vacías y una España empobrecida. En “Terra Nostra”, Carlos Fuentes entra en el alma de este personaje peculiar y bucea en sus ambiciones. El rastro de miseria y pobreza podemos verlo en la rica novela picaresca española. ¡Qué bien describió Cervantes su túmulo vacío ¡

Pero no era él solo el responsable. Su padre, el Emperador Carlos I subió al trono tras un juego de intereses trabado por el banquero Jacobo Fugger. El Emperador Maximiliano murió en enero de 1519 y le dejó a su nieto y heredero Carlos las tierras de los Habsburgo, la zona de Borgoña, una disputada opción de sucesión a la corona de emperador y una montaña de deudas con Fugger. Para asegurar políticamente a largo plazo sus inversiones, Fugger ayudó al pretendiente a la corona en su elección como emperador. De esta forma, el nuevo emperador, en cuyo reino “nunca se ponía el sol”, quedaba profundamente en deuda con los Fugger. Las primeras exigencias no se hicieron esperar mucho. En la Worms,  el Emperador saldó una considerable parte de su deuda mediante la asignación de las minas españolas de cobre, sal y oro. Dos años más tarde, en Nuremberg, en 1523 discutía las limitaciones de los comerciantes, Jakob Fugger le recordó a su emperador su ayuda en la elección diciéndole: 

“ Es bien sabido, y puedo hacerlo patente, que V. M. I. no hubiera obtenido sin mi ayuda la Corona del Imperio, lo que puedo probar por medio de los manuscritos de los comisarios de V. M. I., y que no he hecho esto en ventaja mía lo demuestra que de favorecer a Francia en perjuicio de la Casa de Austria, hubiera adquirido grandes bienes y riquezas que se me habían ofrecido. Los perjuicios que habrían resultado de ello para la Casa de Austria quedan bien patentes para la alta inteligencia de V. M. I.

A su muerte la compañía y su patrimonio pasaron a sus sobrinos  Anton Fugger consiguió doblar el capital en 1546, pero bajo su dirección ya empezó el declive de los Fugger. A su muerte en 1560 su patrimonio era de más de cinco millones de florines, y consistía casi exclusivamente en deudas a pagar por Felipe II que en 1557 declaró la bancarrota de España, con lo que consiguió deshacerse de parte de la deuda que tenía con los Fugger.

Es solo un recuerdo histórico en este domingo veraniego, vísperas de una semana por la que veremos desfilar en el congreso a banqueros afamados de esta España nuestra a la deriva. Es la hora de los banqueros. Esta semana entrarán al Parlamento. Sus nombres son conocidos: José Manuel Campa, ex secretario de Estado de Economia, Miguel Angel Fernandez Ordoñez, ex gobernador del Banco de España  y también ex Secretario de Estado de Economia, Rodrigo Rato, hombre fuerte de Aznar, presidente del Fondo Monetario Internacioanl y presidente de Bankia, Julio Fernández, vicepresidente de Caixa Galicia, Elena Salgado, ex Ministra de Economia y Hacienda y Narcis Serra, ex presidente de Caixa Catalunya. Hombres y mujeres que han tejido la tela en los gobiernos de Azar y Zapatero. El presidente Rajoy lo tiene complicado. Si sienta en el banquillo a Rato, también tendrá que sentar a Zapatero. Aznar tiembla. Rajoy ha de pagar las deudas de sus antecesores. Con la Banca no se juega. A este país le toca pagar. Les han jodido, y bien las vacaciones. No se irán de rositas. Han presionado a los ciudadanos, los han embaucado con promesas de paraísos fiscales, han dado de lado a la ética más elemental, han arruinado a pequeñas empresas, han desahuciado a quienes nada tenían y han tejido una red de cómplices y testaferros que en estos días tiemblan con tan solo pensar que sus nombres puedan aparecer. 

Y mientras tanto, desde el corazón del imperio europeo, en el Bundesbank, piden, exigen y mandan una carta parecida a la que Fugger envió al Emperador. Es la hora de los banqueros metidos a políticos y de los políticos metidos a banqueros. Mientras tanto a este país no le queda más que el pataleo, la emigración o esa indignación que se cuela ya por las costuras de una España cabreada, engañada y harta de su clase política.

EL SENADO, UNA INSTITUCION OBSOLETA. Otro recorte ante la crisis

Temían los Grandes de España, los absentistas de la Nobleza con tierras en baldío, los Virreyes de Ultramar (los pocos que quedaban) , las altas mitras y báculos retorcidos de la Iglesia y esa aristocracia que compraba títulos como quien hoy compra pisos en Torrenueva; digo que temían que les arrancaran  los privilegios, y prebendas cuando no la cabeza, como lavecina Francia. Aceptaron el constitucionalismo de Cádiz y hasta lo fraguaron con engañifas y bajo presión, aún a regañadientes, con empellones de pronunciamientos militares y se quedaron sin lugar en las Cortes, sin excusas para estar en La Corte, sin mano que meter en los asuntos de la política. No estaban felices los nobles y sus cuadrillas con tanto olvido y ninguneo. María Cristina, temerosa y beata, gobernaba en la minoría de edad de Isabel II y quiso darle a los nobles un capricho, y a sus hijos un lugar, y a los obispos y arzobispos un recreo para sus largas ausencias. Y creó la Cámara Alta, el Senado para que tuvieran asiento muchos de los holgazanes del Reino. Y a verlas venir, los sucesivos gobiernos, liberales o conservadores; ya fueran de Maura o Canalejas, de Cánovas o Sagasta, les ponían freno hasta que llegó la II República y con 150 votos contra cien, despareció esta Cámara Alta e inútil.

Hoy, la Constitución de 1978, que tantas reformas va necesitando y que ya habría que acometer para meter una buena baza, consagra el Senado, que se ha convertido en jubilación dorada, paga de servicios prestados, representación del aire porque hoy las provincias de Javier de Burgos no son más que aire; autonomias endebles, caprichos del Rey y representaciones que a poco conducen.
 

Hay aquí una nueva medida para recortar gastos en este país que antes de que acabe el año, el mismo que recuerda los dos siglos de constitucionalismo de Cadiz será intervenido, no ya por los franceses que asediaban la Isla de Leon, sino por una Europa que hace tiempo, en Mastrich, escribió su hoja de ruta y camina veloz y voraz a su cumplimiento......

Montoro dice que no hay dinero para nóminas. Yo le propongo de dónde sacarlo

Acaba de decir el ministro Montoro en el Congreso que si no se toman estas medidas con los funcionarios se corre el riesgo de no poder pagar las nominas. Grave, muy grave. En cualquier pais civilizado y no bananero, cuando alguien roba tan descaradamente y con tanta cara dura, no solo va a la cárcel, sino que tambien ha de devolver lo robado. No sé qué habrá pasado con todo ese dinero que en los ultimos años, con socialistas y populares en el poder, se ha ido por las rejas de la corrupcion. Desde aquellos famosos Guerra y Roldán. Pagaron con la cárcel y no devolvieron ni un duro, como otros tantos hasta ahora, pasando por los elementos esos de las Junta de Andalucía, cocainomanos con el dinero delos parados.. Hábiles  pagando a sus abogados, ponen a nombre de otros sus propiedades y con sus huesos en la carcel pagan.. A la salida les queda una jubilación dorada. Habria que controlar eso un poco. Desde el mismo Urdangarin hasta el ultimo chofer han de devolver lo que se han podido llevar, si los jueces asi lo dictaminan y que el Estado cree una bolsa de dinero devuelto y con eso paguen las nominas de los funcionarios. Ahi tiene la solución, señor Ministro. Que no nos tomen el pelo.

Pese a ser novedad, yo he empezado su relectura....Vale la pena leer a Pérez Azaustre y su aventura de soledad en la urbe

Confieso que soy un empedernido seguidor del novelista cordobés Joaquín Pérez Azaustre. “América” me adentró aún más en la apasionante vida de Scott Filtzerald (Es lectura obligada para quienes deseen conocer al autor de “Suave es la noche”).Y en el “Gran Felton”, el joven escritor cordobés no desaprovecha material y sigue indagando en peripecias literaras, en el mundo de los libros, de los escritores y de lo que los mueve. Y lo hace con un tono más puro que las aventuras de Ruiz Zafón y sus asuntos librescos. Su novela “La suitte de Manolete” la leí en el Comercial de la Glorieta de Bilbao. Y si la leen ya sabrán por qué. Un homenaje al diestro cordobés. 
Y ahora una pausa para la reflexion. Vi el libro el día que saliíó hace unos meses. Estaba junto al de mi admirado Andrés Barba. Me alegró verlos juntos compatiendo novedades, vecindad y casi la misma dimensión de páginas. Lectura rápida, pero les advierto que reflexiva. No hay que buscar en este libro la trama que envuelve al quinceañero que quiere ver como acaba. En este libro que saca Anagrama, el protagonista, Jonás ( resonancias biblicas: la ballena, el océano, los tres dias, el recorrido por la ciudad de Madrid, como hizo Jonas en Ninive)  penetra en el mundo de la soledad que propicia la gran urbe. El protagonista, un nadador. De ahí su titulo ”Los nadadores” porque no hay silencio más absoluto ni soledad más cruda que la que experimenta un nadador en la psicina. Nadie nace solo, a la soledad vas llegando poco a poco. El escritor ha puesto el fonendoscopio en la sociedad y ha descrito un paisaje realmente asombroso en el que muchos de los lectore s podrán identificarse. Una lectura de esta novela es poco. Hay que releerla. Yo la leí viajando en el AVE. Me duról o que el recorrido Barcelona-Madrid. Este verano prometo volver a ella con mis subrayados. Tomaré otro color para seguir subrayando. Ya saben. Atril y lápiz.

Un 17 de julio, pero de 1936, el presidente Giral, enterado que se habia levantado los militares en Africa, prefirió irse a dormir.

No sé por que me he acordado hoy del presidente del gobierno José Giral en la II República. Aquella tarde del 17 de julio de 1936, tal día como hoy, con un calor sofocante, cuando le contaban lo que estaba pasando en Marruecos con un grupo de militares levantados en armas , dijo “ Si ellos se han levantado, yo me voy a  la cama. Ya es tarde y tengo sueño “. Y los periodistas de entonces, en los pasillos del congreso, dictando despachos sin noticias, a oscuras, queriendo hacer del titular dinamita....

Da grima ver la apertura de las noticias estos días y algunas portadas que muestran a los funcionarios que ayer se manifestaban contra los recortes. No son delincuentes. Los sacan en el momento de derribar la valla o enfrentarse a algún policía. No es de recibo que sean esas las imagenes de unas manifestaciones pacificas como las que estos dias se llevan a cabo. No hay que echar leña al fuego. Los medios no pueden ni deben mentir, poniendo una imagen como muestra de todo un acto. Lo decía el Ministro de Policia e Napoleon, Fouche. “Dime solo una frase de su discurso y llevo a ese individo al paredon.” Más dignidad y más profesionalidad. Las plumas alquiladas empiezan a entrar en las redacciones de los periodicos. Imágenes como las que veiamos ayer, dan grima. Hay cadenas que debieran cerrar por terroristas.

¡ Sostenella y no enmendalla ! A Rajoy le da exactamente igual...

Ya lo vemos. El equipo de Rajoy prefiere sostener el error y no enmendarlo. Es la soberbia de la mayoría absoluta, la sonrisaa del rodillo de votos. No hay que ver nada más que la cara de los ministros en sus declaraciones, sonrisa sardónica. En este momento, volcado ya el mes de julio, entregado el Códice Calixtino a la Iglesia, en una ceremonia tan peculiar, tan del NODO, Rajoy esta acorralado y ni el Apóstol Santiago le libra de esta. Ya veremos qué dice este año el delegado regio en la ofrenda al Apóstol. Los catalanes amenazan con retirarle el apoyo. Se las saben todas. Al gallego le da igual. Los andaluces y canarios le hacen cara diciendo que a sus funcionarios no les toca la paga de Navidad nadie y que ellos, aunque no tengan dinero, lo sacarán de donde no hay. Esperemos que sea de lo que le devuelvan los ladrones que se lo llevaron. Al gallego le da igual. Desde Europa le dicen que no es suficiente, que la cosa va mal y que no se crean que todo esto va a acabar en 2013,. Ya han dicho que otro año más de recensión. Insisten en que España pida el rescate. No se da cuenta el presidente que en la hoja de ruta europea ya hace tiempo que se marcaron sus plazos: Grecia, Irlanda, Portugal España, Italia....Al gallego le da igual. El colectivo de Escuelas Católicas, con un gran numero de colegios concertados, acaba de decirle que está mandando a la miseria y al paro a muchos profesores de la concertada. Al gallego le da igual. Desde la Universidad se echan las manos a la cabeza por los recortes, como sucede con médicos y sanitarios. A los inmigrantes ni curarles una herida y la conciencia a su casa, que los consultorios son empresas. Al gallego le da igual. Renfe se opone a la privatizacion. Los funcionarios salen a la calle a protestar y los medios amigos solo sacan imagenes de vallas derrumbadas mostrando protestas que no han sido tan vandálicas como las pinta la Primera, la aliada del regimen. Al gallego le da igual. Todo le da igual. No ha tenido el valor de informar, consensuar, pedir apoyos...El plato ha sido srvido. O lo tomas o lo dejas. No quiere saber nada de nadie. Va al Congreso a contar cosas, pero no a escuchar. Desata los nervios y provoca las iras. Tan solo escucha a esos banqueros que mas tarde les pedirán cuentas por los apoyos de ahora. Los banqueros del Emperador Carlos.Ya ni se acuerdan de los Pactos de la Moncloa. Lo dice la gente en la calle. Necesitamos tecnicos que nos saquen de esta, no politicos que sigan riendose de nosotros.  La floristera del barrio tendrá que cerrar y el peluquero también. La gente dejara de ir al cine y leer sera mas caro...Y ya está bien de echarle la culpa a los otros. Zapatero tiene su parte de responsabilidad por no haber previsto la tormenta, pero Rajoy la tendrá por luchar solo en la tempestad, sin contar con nadie. No puede pedir esfuerzos a la gente si no les ha preguntado antes. Hay quien ha hablado de referéndum....Pero estas formas de gobernar en este país no son nuevas. Los que tenemos ya años las recordamos.....Y continua la sangría de jóvenes.....Esto le da igual al Excelentísimo Sr. D., Mariano Rajoy que sigue con su sonrisa y todo parece darle igual, sosteniendola pero no enmendándola. Y una post data de interés: Cuando digo que "Al gallego le da igual..." no quiero ofender a la gran inteligencia gallega. Todo lo contrario. Es que conozco gallegos excelentes que saben enmendarla sin sostenerla....

¡ Esto se hunde como el Titánic !

Recordaréis quiénes fueron los primeros en morir en el Titánic. Recordaréis también que el agua inundó las bodegas y que muchos de los que estaban viajando en la clase más baja, cuando intentaban huir, encontraban rejas que le impedían salir. También recordarán cómo quienes estaban en clase privilegiada cenaban y bailaban y que la música no paraba. La fiesta no tenía fin, pese a la preocupación y los gritos de los de abajo. Algunos se salvaron para contarlo. El hundimiento llegó para todos, pero cada uno lo vivió a su manera. Algo de esto me parece a mi que está pasando con las medidas y recortes del gobierno. Los pobres seguirán gritando, amarrados a la reja y los ricos preocupados en lo alto para que no se les manche el traje y para que la musica  no pare. ¡ De pena, señores , de pena ! Y para colmo el ministro Montoro, riéndose a mandibula batiente y diciéndoles a los periodistas que no es esto lo que prometieron en el programa electoral pero que serán buenos en 2015 y levantaran el pie del freno. Y es que por ese año rondan las elecciones. ¡ Qué cara tiene este paisano mio! Y el barco hundiensose, ellos bailando y los pobres amarrados a la verja.

“El Gobernador”, de Souza Tavares. Salamandra 2005

Es extraño el mundo editorial. Novelas como la que acabo de leer de Souza Tavares lo demuestra. En España es poco conocido este escritor portugués que escribe a diario en  O Publico, de Lisboa.  Un maravilloso fresco de amor, politica, colonialismo en los albores del siglo XX. El amor, el honor y esa politica capaz de pedir a gentes honradas que se sacrifiquen en sus altares. Una novela de gran actualidad en lo principal. No es este el nombre original de la novela, “Ecuador” pero ya sabemos que el tirón comercial es más importante. El nombre original es más propio.

Hombre de vida acomodada, seductor y tertuliano en los cafés y salones de la cosmopolita Lisboa de principios del siglo XX, el empresario naviero Luís Bernardo Valença ha llamado la atención con sus artículos sobre las condiciones de vida en las colonias. Cuando una mañana de invierno el rey don Carlos lo cita en palacio, poco imagina que de allí saldrá nombrado gobernador de la colonia ultramarina de Santo Tomé y Príncipe.

Una vez en África, el espíritu liberal y tolerante de Valença ser verá puesto a prueba por la corrupta comunidad de cultivadores de cacao, que se niega obstinadamente a abandonar los métodos esclavistas de sus plantaciones a pesar del riesgo de boicot internacional que ello supone.

El prestigioso periodista Miguel Sousa Tavares ha escrito una novela perturbadora y vibrante, en la que tienen cabida tanto las intensas convicciones político-filosóficas como las miserias y grandezas del alma humana.

¡" Que se se jodan ! " Qué pena, qué pena

¡ Que se se jodan ! parece que dijo la diputada popular Fabra refiriéndose a los parados de seis meses. Ahora ha empezado la guerra de desmentidos y petición de dimisiones ( Cuidadín debe tener el PSOE con pedir lo mismo que a ellos les pedían) . Tendría que estar alli para afirmar que lo dijera o no y es verdad que andan unos y otros a la caza y captura de expresiones y frases fuera de tono. No entro en ello, pero si en el estilo chulesco de muchos políticos. Hay que cuidar, y mucho, lo que se dice en estos momentos de susceptibilidad aguda. Demuestra la frase una de las actitudes más fascistas con las que de vez en cuando nos sorpenden algunos políticos de ambas bandadas. Hay que tener cuidado que no asome la vena carpetovetónica, “el manda huevos”, el aquí me las den todas, el que los pobres son malos, el que los trabajadores no dejan de ser esclavos. A esta gente lo único que les va es la gente VIP. Huelen a la naftalina de los viejos tiempos del señorito. No me fio. Nunca me he fiado de esta gente que, quizás no digan esas cosas, pero hay un subconsciente que los delata. “Que se jodan...” es algo triste que lo hemos oido muchas veces en los despachos oficiales de esta España nuestra de pulso y bayoneta. El lenguaje hay que cuidarlo porque el lenguaje es sangre. No me preocupa tanto la frase, si es que la dijo. Lo preocupante es el estilo, las maneras y cierto olor a rancio y pijo que se ha instalado en lso aledaños de la calle Génova. No me gusta, no me gusta.

¡ ZARANDEAD EL ÁRBOL PARA QUE CAIGAN LOS FRUTOS ¡

12 de Julio. En este mismo día, pero de 1947 la Conferencia Internacional en París concretaba el Plan Marshall para ayudar a una Europa devastada por la guerra. Efemérides no le faltan al día. En España, recuerdos de Miguel Ángel Blanco y aquella marea blanca que suplicó a ETA que no le diera el tiro en la nuca. Hoy, quienes brindaban por aquel asesinato, se hacen un hueco en las instituciones. Portadas de mineros soliviantados en las calles de Madrid y preguntando en dónde está el dinero que desde Europa, hace años, enviaron para la reconversión de la minería. Aniversario de Perejil, la isla que a Aznar le quitó el sueño estival. Y amplios titulares y editoriales arrancando en portada con los reajustes, recortes y medidas que frenen la debacle. A Rajoy no lo han mandado a luchar contra los elementos. No tiene otro remedio. Es la Banca y es Europa quien gobierna la economía española. Bastante hace con aguantar el tipo. No sé si no hará como Monti, que ya ha dicho que tira la toalla en 2013. Rajoy será sacrificado en el altar del Bundesbank. Temen los afectados por los recortes, como temen quienes ven cómo la gente busca la baldosa para esconder el dinero y dejarán de invertir. Tímida acogida y soliviantado ánimo. Así está esta España de julio. No es hoy un buen día para recordar. Quizás en el calendario personal de quien esto escribe, sí, pero no para el resto de los mortales que ven cómo este 12 de julio los arrinconan cada vez más. La Puerta del Sol anoche era preludio de evolución global. Y la culpa, como siempre, se la echan a los anti sistema. Es vergonzoso leer hoy titulares de lo que ayer pasó con los mineros en Madrid. Si alguien sobraba ayer eran los sindicatos. ¡Dejad hablar a la gente ¡ ¡ No os apropiéis de su voz ¡ Ni las cuotas pagan ya. No se fían de ellos. A los mineros se les unieron muchos cabreados: jóvenes sin trabajo, desahuciados por los bancos, parados sin futuro y muchos más.

Leía anoche un pequeño texto de B. Traven en su novela “La nave de los muertos”. El marinero protagonista pide al capitán diez dólares para bajar a tierra, en donde quedaría abandonado porque a nadie le interesaba esperarlo. Era insignificante para todos, pese a que era el encargado de mantener limpio el barco.  Al final el contable le da diez dólares y le recomienda que no se emborrache. La respuesta es clara: “Esto es un insulto. Los oficiales y los ingenieros se emborrachan  dos veces al día y ahora me suelta usted un sermón para que no coja una borrachera. No pensaba hacerlo. Además, para qué. Jamás tomo ni una gota. No pruebo ese veneno. Soy abstemio”. Los sermones que acompañan a los recortes tienen que ir acompañados de realidades que hagan descender el número de concejales, de senadores, de diputados. Tienen que ir acompañados de un recorte en ministerios y consejerías y direcciones generales. Tiene que ir acompañado no sólo del sudor de los pequeños, sino sobre todo del esfuerzo  de los grandes porque mucho me temo que con esto de los recortes pase lo que cuentan de Carlos II, aquel rey ilustrado que puso orden en las arcas de una monarquía que se había gastado en guerras la hacienda. Quiso hacer recortes y así se lo dijo a su Consejo del Reino, Grandes de España todos ellos, absentistas de tomo y lomo. Preocupados ellos por el futuro preguntaron al monarca de qué iban a vivir. Y él, con socarronería borbónica les dijo: “De lo que caiga  del árbol; y si no cae, zarandead el árbol para que caiga”. Y se marchó a los montes del Pardo a cazar. Aquí está la tentación. Cuando no hay de donde sacar, lo malo es que zarandeen el árbol de los pobres para que caigan los frutos. Esto es un zarandeo más. 

Héroes de la minería, no futboleros, entran en Madrid

El mismo recorrido que hizo la Roja en su triunfante marcha por Madrid. Desde Moncloa, por Princesa hasta Gran Vía....El mismo recorrido pero de color negro. Eran los mineros de las cuencas españolas, gritando, pidiendo, suplicando que se les escuche. Noche de julio madrileña. No eran los héroes de la selección, sino los heroes del trabajo silencioso y duro de la mina. Me acordé de Pedro Garfias y sus “Dinamiteros” en el Frente de Córdoba. En las mesas europeas en donde se jugó el destino de España, nos lo dijeron claro: lo vuestro es el sol, el turismo, la playa y el poromponpón. No hagais nada mas. Para el campo, ya está Francia y para romper la tierra los mineros centroeuropeos....No hace falta que os metais en lios. Vosotros a animar las vacaciones europeas. Y las gentes del campo andaluz, la mineria leonesa, las vides machegas o el mar gallego tuvieron que ir tragandose sus problemas. Aqui están los lodos de aquellos polvos.Marcha Negra, aunque miedo me dan los sindicatos. Pueden romperles el proyecto. ¡ Dejadlos hablar ! Ayer noche Madrid era una balsa de reivindicación, como dias antes habia sido una balsa de fiesta con la Roja.No hubo recibimiento en Cibeles, ni gente apostada por la calle, pero si algo impresinó fue el respeto con el que entraron a Madrid y la mirada perdida de muchos jovenes mineros a los que se les niega la luz del futuro.

MIS RECOMENDACIONES DE LIBROS PARA ESTE VERANO

. Si alguien está interesado en la siempre apasionante literatura portuguesa ha de conocer a Miguel Torga, y no solo sus cuentos, sino de las obras claves de las letras lusas en el siglo XX. La escribió ya consagrado, en 1981: “La creación del mundo", una autobiografía en siete días que recrea su mundo personal. Conocer esta obra es adentrarse en las entrañas del Portugal del siglo XX de la mano de este escritor nacido en 1907 y fallecido en 1995. Está en Alfaguara.

. Siguiendo con temas portugueses, hay un libro de relatos cuyo nombre es el de uno de ellos, “Lisboa”, del escritor extremeño Javier Morales Ortiz. Boccato di cardinale. Breves y sugerentes. Está publicado por la Junta de Extremadura en la Colección Gaveta. Vale la pena  leer estos cinco relatos.

. Y un clasico portuguñes. Lo mejor que se ha escrito en libros de viajes sobre Lisboa. Es el que escribió José Cardoso Pires: Lisboa. Diario de a bordo. Voces, mradas, evocaciones. Ya es hora de que alguien lo reedite. Tengo la que publico Alianza en 1997, pero es difícil de encontrar en español, aunque no en catalán, que se ha publicado recientemente, prueba del interés que en Cataluña despierta todo lo portugués

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. Siguiendo con novelas de corte autobiográfico, aunque con un tinte parecido al Jugador de Dostoievsky, acaba de aparecer la novela “ Bebedor”, de Hans Fallada, un retrato de los bajos fondos de Alemania en los años cuarenta. Esta obra se ha completado con la edición, por Seix Barral también de su Diario de la cárcel.

. Para amantes de la literatura de Andrés Barba, una de nuestras jóvenes promesas, el deleite vuelve con su “ Ha dejado de llover”, en Anagrama. Cuatro estaciones, cuatro historias en la mejor tradición de Yeats.

. Y un libro largo, denso, de horas sin reloj. Historias paralelas y convergentes, actuales a históricas. Su autor Jean Marie Blas de Robles, argelino, tardó diez años en escribirla.SE llama : Donde viven los tigres.  Es la historia de Kischer, el jesuita erudito del siglo XVII que asombra por su afñan de sabiduría. La historia llega hasta nuestros días de forma apasionante que hace que no dejes su lectura. Esta publicado por Duomo Nefelibata.

. Y a los que gusten de biografias, les recomiendo la que escribió  Andrew del Banco sobre Mellville, publicada en Seix Barral. Es buena en su genero y diría que definitiva.

. Si gustas adentrarte en la historia del pensamiento no dejes de recupoerar un libro clave, el de W. M. Johnston: El genio austrohúngaro. Bella y costosa edición de KKK Ediciones. El recorrido por Europa ilustra el hoy desde el ayer en todos los campos de la vida europea.

. Y una joya tierna, deslumbrante, la que escribió Helen Keler con su expereicnia de ceguera. “El mundo en el que vivo” una receracion intima del mundo interior. Particularmente el capitulo dedicado a las manos es asombrosos. Esta publicada por Atalanta….Leela en horas de sosiego nocturno.

. Y en el año de Faulkner, cualquiera, pero uo he ledio algo que me faltaba: La mansión. Es buena, pero cualquiera de este escriitor norteamericano en este año del centenario de su nacimiento

. Herman Koch vuelve con temas duros como los que plantetó en la “Cena”. El que ahora resuelve en “Casa d everano con  piscina” es mas duro aun, pero importante para entender a los hijos en ese momento , línea de sombra del paso del la niñlez a la maduerz, en un verano tan solo….Es bueno para leerla en estois días

. Y por ulitmo un pequeño homenaje a Argentina. Juan José Saer es un clásico. Con formación francesa no olvidó sus tierras de Cordoba y recrea en sus obras aquellos olores, colores y paisajes. Su mejor obra “El limonero” nos lleva hasta la mas española de las ciudades argentinas.

Pero habrá más, por supuesto

¡ Al manos nos queda la Roja !

Cruje España por la goleada en Ucrania ante una Italia floja. Es el ilusionismo que el futbol aporta a una sociedad que entra en el periodo vacacional con un síndrome de recortes. Es necesaria la autoestima; mucha autoestima. España es adelantada en deportes, pero sigue al borde del abismo económico con esa famosa prima, la de riesgo, como espada de Damocles. No está mal que este país grite desaforado ante los goles de ayer. Es la furia de la Roja. Todos más españoles, todos menos nerviosos y tensos. Somos capaces de batir el cobre y dejar a los italianos en la estacada, aunque hubiera gustado más que el partido se hubiera saldado con Alemania. La furia se habría desatado más porque tiene el futbol un componente sociológico que no hay que despreciar. Hoy los jugadores de la selección entrarán por Moncloa, Princesa, Plaza de España , Gran Via y Cibeles y las calles de Madrid seguirán colapsadas, como lo estuvieron el viernes y el sabado con motivo de las fiestas del Gay Pride. Madrid no descansa. Madrid siempre agotadora, llena de turistas, con mucha energia en estos días y hoy esa energia brotará de nuevo....Madris es Nueva York, que dijera Enhermburg . Pero hay que guardar energias para los años duros y tomar nota del trabajo en equipo, de un entrenador sereno y pragmático que es capaz de quedarse con lo mejor que no es enemigo de lo bueno en este caso. Tomen nota y aprendan quienes, con la cosa publica andan entre manos, para devolver a este pais la autoestima que necesita. Los españoles seguirán con sus vacaciones recortadas a quince dias, los jovenes haciendo maletas, los paradoshaciendo su cola y la Banca ganando cada dia más. Se espera otoño caliente, como el anterior y como el que viene. Y así parece que estará la cosa hasta 2017 o 2018, si no lo remedia nadie. ¡ Que al menos la Roja nos de una alegria de vez en cuando !